Che schifo, invecchiare.

Quando avevo diciotto anni e facevo autostop a volte capitava che la gente mi offrisse del denaro. No, non per sesso. Beh, è successo anche questo. Però di solito me ne davano solo per solidarietà. O per pietà.

Io non ho mai accettato. Mi sentivo comprato, vedevo tradita la mia ribellione. Ora penso che quella gente i soldi me li dava perché a vent’anni aveva fatto lo stesso tipo di esperienza: la strada. Quando l’unico compromesso si chiamava anarchia. Ora forse capisco. Capitasse a me oggi di prendere un autostoppista diciottenne sporco e puzzolente, che si nutre di tabacco e asfalto, gli lascerei anche io una ventina di euro. E tanta empatia.

I trenta anni ti insegnano soltanto a saper svendere la tua libertà.

Che schifo, invecchiare.