Se hai qualcosa da dire dilla: l’emigrazione.

“Emigrare” sembra essere diventata una parolaccia. Una cosa di cui vergognarsi, una condanna, un bisogno, l’unica soluzione. Immorale, ovviamente.

A me dà il disgusto. La demonizzazione dell’emigrazione mi sembra una gran montatura mediatica. Dei giornali, delle televisioni,dei forum.

A me migrare e viaggiare ha sempre affascinato. Ma sin da piccolo ho notato come in Italia la parola “immigrato” sia stata sinonimo di “deliquente, poveraccio, barbone, sfigato, essere umano di serie C2”. E ora che a emigrare siamo noi trentenni italiani (che non abbiamo la pelle nera e non arriviamo disidradati su un gommone con altre mille persone) ovviamente ci sentiamo quasi in colpa, quasi a compiere un gesto illegittimo, qualcosa di cui vergognarsi, un peccato da redimere.

Andate a cagare! Non capisco proprio cosa ci sia di male. La storia dell’uomo è la storia della migrazione, si emigrava e ci si spostava prima ancora che nascesse l’uomo. Migrano gli uccelli, migrano gli animali, migrano i poveracci e migrano anche i benestanti, spiegatemi cosa ci debba essere di male?!

Certo, la mia visione è viziata, partigiana. Io dieci anni fa ho cominciato a studiare lingue e culture orientali col solo fine di avere la certezza che prima o poi me ne sarei andato dall’Italia, dall’Europa e dall’uomo bianco. Non faccio molto testo, io. Ma ora che emigrare è diventata una moda di cui vergognarsi tra i trentenni italiani, mi sembra davvero assurdo farne un dramma.

Vorrei far notare una cosa: a emigrare dall’Italia oggi sono i giovani insoddisfatti e frustrati per la loro situazione professionale in Italia. Quindi sono in gran parte giovani laureati, svegli, capaci (e delusi e disillusi). Non sono analfabeti morti di fame braccia per l’agricoltura. Non sono come i nostri bisnonni che andavano in Argentina, in Brasile o negli Stati Uniti a lavorare come manovalanza. I giovani di oggi non emigrano su un barcone con una valigia di cartone e mogli e figli sotto braccio. Non è la situazione di migliaia di disperati che fuggono da carestie, guerre e fame. Non è la fame che muove i nostri passi.

L’italiano che oggi ha deciso di prendere il primo volo per “ovunque purché lontano da casa” è una persona ben istruita, informata, con i grilli per la testa. È una persona che non si accontenta, che vuole di più, che sa più o meno come ottenerlo, che non ci mette molto a cambiare posto se non trova quello che voleva. Ha molte pretese, vuole il massimo. La migrazione non è una scelta per la vita, è un esperimento, un tentativo, una variante. Non è una condanna a morte. Provate a paragonarvi a un migrante italiano di cento anni fa: probabilmente analfabeta, puzzolente, con moglie e venti figli al seguito, zero aspettative, solo tanta speranza e San Gennaro a illuminare il cammino. Non sapeva cosa fosse l’America, non sapeva collocarla geograficamente, non sapeva quando avrebbe impiegato per arrivarci, non era sicuro di arrivarci. Non poteva lamentarsi, doveva solo accettare le cose come stavano e sperare di trovare qualcosa di meglio di quello che l’Italia offriva cento anni fa. Se arrivava in terra americana, si rimboccava le maniche e si spaccava la schiena 24 ore al giorno per dieci dollari a settimana, coi quali sfamare la moglie e i figli che nel frattempo erano diventati trenta. Se i figli piangevano botte. Se la moglie parlava botte. Siete voi capaci a paragonarvi a questa gente? Non credo proprio. Noi andiamo in aereo, partiamo con le cuffie alle orecchie, il cellulare in tasca e il computer nello zaino. Abbiamo grana in tasca sufficiente a mantenerci per qualche settimana. Vogliamo tentare la fortuna, ma se la fortuna non ci sorride scatta il dito medio e muoviamo il culo altrove. Non abbiamo ottocento figli da sfamare, non dobbiamo sempre dire “sì”, abbiamo possibilità di scelta, una pancia piena a priori. I disperati di oggi non sono italiani, i disperati arrivano in Italia su un gommone.

L’Italia ha tanti problemi e tante cose per cui vergognarci. Si fa presto a sentire il bisogno di scappare. Eppure non crediate che si viva meglio in Svezia o in Messico o in Iraq. Siamo messi male, ma abbiamo poco da invidiare alla maggior parte dei paesi. Per ogni italiano in fuga, quanti immigrati (africani, asiatici ma anche europei o nordamericani) fanno ingresso nello stivale?!

La migrazione per un trentenne italiano è dettata (come libera scelta) da tutta una serie di fattori che poco hanno a che fare con quelli dei nostri bisnonni o del profugo somalo sbarcato a Lampedusa. Curiosità, voglia di riscatto, senso di avventura, l’erba del vicino che è sempre più verde, una posizione sociale migliore, un salario migliore, il non accettare che sia “tutto qui”, l’essere “più figo” altrove di quanto tu non sia a casa tua... questi sono i fattori che muovono i giovani della mia generazione. È non una tragedia, anzi, è una libera scelta, un privilegio, chissà, forse un motivo di orgoglio. Certo, là fuori (Cina, Canada, Stati Uniti, Norvegia, Brasile, Australia, ecc...) non è che sia tutto rose e fiori, non sempre trovi quelli che speravi di trovare, e poi ti manca la mamma, la torta della nonna, gli amici al bar, il caffé espresso, la domenica allo stadio, la pizza, i paesaggi di casa tua. Che poi se non ti trovi bene puoi sempre alzare il culo e tornare “in patria” o muovere verso nuovi orizzonti. Non vedo tragedie.

Sappiamo che nel mondo di oggi certezze e stabilità non ci sono in Italia e neanche all’estero (pensate all’Argentina o all’Islanda). La certezza di un futuro e di una soddisfazione professionale è roba da anni settanta, io sono nato negli anni ottanta e da sempre per me il modello della casetta con giardino, famigliola felice e cane è stato qualcosa di vecchio, di andato, qualcosa che mi fa tremare disgustato al solo pensiero. Pensare oggi, in era di globalizzazione, di nascere, crescere, studiare, trovare lavoro, mettere su famiglia e morire nello stesso posto è utopia, follia, barbarie.

Insomma, dire quasi provocatoriamente, che la scelta della migrazione per i giovani della mia generazione è oggi una sorta di “moda borghese”, privilegiata, libera. Non fu lo stesso per gli italiani di cento anni fa o gli africani che ancora oggi arrivano sulle coste siciliane.

Smettiamola di farne una tragedia, smettiamola di dire che è una scelta obbligatoria, di pensare che sia l’unica soluzione possibile. Soprattutto smettiamola di vergognarcene o di sentirci in colpa. Tanto l’amaro in bocca resta sia che stai a casa tua che a 10.000 chilometri da essa.

Allegria.