Mi sono innamorato. Di tutto il resto non mi importa più niente.

L'autunno pechinese ha qualcosa di maledettamente romantico e misterioso. Le foglie che, marroni, precipitano da piante mangiate dall'inquinamento non sono solo una metafora di vita. Sono molto di più.

Ero appena uscito da una festa di compleanno per dirigermi ad un'altra festa (capita spesso a Pechino, specie il sabato sera) quand'ecco che mi ritrovo al ristorante a salutare amici vari e scolarmi in compagnia un limoncello "made in Puglia". Parla che ti parla, mi sembra di conoscere quella ragazza seduta di fronte a me, ma sì è lei, la conosco, la prima punk che ho visto a Pechino, beccata cinque anni fa all'Università di Studi Stranieri e mai più vista... dopo mezz'ora eravamo sotto il palco d'un concerto rock a pomiciare duro bastardo mentre il resto del mondo ci pogava sopra.

Che bello innamorarsi... ritrovarsi, il giorno dopo, in bicicletta a cantare a squarciagola in pieno orgasmo d'amore contromano sul quarto anello nord, voglia di schiantarsi contro un camion, se sei la morte non ho paura, se sei qualcosaltro andiamoci a bere delle grappa, offro io. Ritrovarsi chissà come tra i laghetti del campus dell'Università di Pechino, dove lei vive. Lei. Spagnola. Un nome vichingo. Figlia del grande Baynòl, fotografo di Madrid. Padre castigliano, madre americana che ha conosciuto per troppo poco tempo, una malattia se l'è portata via, la vita è anche questo. E' anarchica (ma questo era scontato, non capisco il bisogno di scriverlo), non parla italiano, si professa atea ma legge la Bibbia, dice che è un grande libro, il più grande. Ha smesso di essere vegetariana dopo aver messo piede in Cina. Come me. Non si ricordava di me. Ma io mi ricordavo di lei. Ha smalto rosso vecchio di settimane. Vive sola con due pappagalli in un appartamento cinesissimo vicino alla porta ovest dell'Università di Pechino, tra vecchi hutong e laghetti sempre tristi. Sta facendo un dottorato all'università di Granada, insegna letteratura dell'Asia Orientale e fa ricerca sul cinema indipendente cinese degli anni novanta. A Granada ho vissuto un mese nell'estate del 2008. Conosce tutti gli anarchici che ho beccato laggiù e anche l'orto occupato che andavamo a lavorare ogni giorno. Per colazione Ramones e Janis Joplin, pane olio e tonno. Segue lezioni di cinese all'Università di Pechino, segue anche le lezioni della professoressa Dai Jinhua, intellettuale cinese e femminista. Ha una borsa di studio del governo spagnolo. "Conta solo l'amore", cantava qualcuno.

Non ho paura di innamorarmi di te, non corro il rischio... son già innamorato fradicio...

Ho addosso il suo odore. Non mi laverò mai più (non che prima mi lavassi spesso...). Penso solo a lei. Voglio fare un piano quinquennale stile sovietico, per i prossimi cinque anni solo amore, il resto non conta, il resto viene dopo. Lascio stare gli studi, la ricerca, i concerti, China Files, le conferenze e tutto il resto. Solo amore, solo lei. La conosco da meno di dieci ore ma ho già deciso di andare a vivere da lei. Prendo le mie quattro cose e scappo.

L'autunno pechinese ha qualcosa di maledettamente romantico e misterioso.

La vita è sorpresa. Sorprendiamoci.

Viva Raul Valderreina, viva l'anarchia!