Il minuto di poesia

Siamo arrivati: tre del pomeriggio.

Con i compagni dell'ultimo viaggio,

scortato, ammanettato entro nel campo.

L'altoparlante scuote le coscienze:

mille persone sentono il mio nome.

Le nuvole cancellano le ombre

mentre un militare, alle spalle, urla;

mentre il mio vicino, in silenzio, cade.

Sull'insanguinata terra cinese,

in ginocchio, nello stadio di Shenzèn,

io guardo una cavalletta saltare…

Non è poi lontano il campo di grano.

Alessandro Bertolino - Il campo