Sulla mia ribellione

Non è stato un capriccio da bambini, non un periodo di tollerata immaturità. Non un moda del momento, non un incidente di percorso. Non un dispetto ai grandi, non una scoreggia contro l'autorità. E non è un segnale evidente di immaturità, né un complesso di Peter Pan. La mia ribellione non era una cena di gala, era e resta un atto di violenza. Violenza pacifica, disobbedienza in progresso, rivoluzione costante.

Se c'era qualcosa che avevamo intuito era proprio che dovevamo fottercene di "quello che pensano e dicono gli altri". "Ma non pensi a quello che pensano e dicono poi gli altri?" mormorava tua madre, e tu prontissimo come il secchione in classe "Sì. E non me ne frega un cazzo. Già è un miracolo se pensano. Gli altri". Non posso credere a quello che sentono le mie orecchie: trentenni illustrarmi il sistema delle chiacchiere di paese. La paranoia delle chiacchiere di paese? Speravo fosse morta e sepolta con mia nonna. Ma anche se così non è, io non posso far altro che continuare a fottermene.

Se si andava per concerti a ballare le canzoni dei CCCP "Non sono come tu mi vuoi" e quelle dei 99posse "non mi avrete mai / come volete voi" non mi spiego questo novello bisogno di stare sull'attenti, delegando (non solo alle urne) potere agli altri. Potere di decidere, di decidere per noi, quando, se, come, cosa, perché. Decidano per loro, io decido per me. E me ne frego di quello che penseranno poi. Cosa è questo agire allineati!? Vestire finalmente i panni del borghese di fatto, che (non senza ipocrisia) chiamano "maturità".

E per cosa poi? Per il paradiso? Non vedo paradisi in terra. Per un posto di lavoro? La prostituzione dovrà pur avere un limite. E non escludo che a suggerircelo saranno proprio le donne di marciapiede. Prima o poi.